código de alguém

todos os números são vazios
assim como os pássaros, nuvens
ou búzios de oráculo
até o cultuado dinheiro
não passam de números impressos no papel
como palavras...

tudo é vazio em seu princípio
quando não lhe atribuímos valor, fé e desejo.

do vazio surge a utilidade da bacia
da mente vazia, a clarividência
do coração vazio, a abrangência do verdadeiro afeto.

não há mentira para o arqueiro zen, poetas e amantes.

Às 11:11 passa outro trem
não há sentido para outrem
mas se abre um portal
a alguém.

diálogo só

Portos
solitários
abismos
sentidos abissais
mergulhos
em si.

Final de tarde
o mar já dourado
não há mais azul
para submergir.

Pairo ao torpor
de uma nova atenção
onde acabam as confusões
e começa o encontro.

Enfim, ser real
invocado à própria carne
caminhando pelo lugar exato
de estar no caminho.

Rui

Mesmo com

toda evidência sólida

desmanchada ao ar,

insistentes estruturas

atrelam aos seus grilhões

em velho bronze

nossos seres animais

escravos de bestiais instintos.

Solitário o trabalho do artista

já nem bobo nem herói

em intangível retidão

a contemplar

o vazio absoluto.

Nas falhas do sistema

sem paixão

o duro mármore rui

à força inexorável

da Natureza.

março de águas

A gentil chuva dá o sinal. Março de águas, não do que nos fazem acreditar. Águas que unem ilhas, ligam cidades. Águas que nutrem as plantas, que refrescam, saciam a sede, acalmam os ânimos quentes. Evapora e chove. Mina e desagua em oceanos. Não há como conter. A água vai continuar rolando.

crítica

A propaganda estúpida incomoda

tão longe está da sincera busca.

Análises frias dos robôs da rede

não têm resposta válida.

Não há resposta óbvia.

Não há resposta solitária.

Redes são mais amplas

tecidas ponto a ponto de interrogação.

Mesmo no intrincado conhecimento

dos executivos do multicapitalizado negócio

da indústria de armas, guerras e representação

não se sabe o amanhã.

O egocêntrico não conhece o hoje

nem o outro, ou mesmo o ambiente.

Há os que ditam modas e preconceitos,

outros ostentam moedas de ouro,

outros quebram vidraças

revoltados contra isso tudo.

Mas isso tudo é pouco

e menos ainda se não há unidade

quando vivemos em uma bola.

Nada a dizer

enquanto seguimos letárgicos

a ofegante respiração dos doentes

vivendo chapados

reclamando

sofrendo

e sem paz.

Nada a dizer
sem responder
a necessária questão 
antes de cada passo.

frio ou quente

Existirá outra vida?
Sei lá.
Existe esta?
És isto?
É sempre festa?
Ou sacrifício?
Não existe fresta?
Um caminho
que escorra
nascente?
Temos sangue
frio?
Ou quente?